Y tu mirada es un cuchillo en el alma.
Rasguño aquella pared de recuerdos y disfruto al ver como mis uñas se quiebran y dejan gotas de sangre, que caen, caen, caen, caen, con un color rojo, un rojo vivo.
Me tiento a lamer esas gotas, lamer desesperadamente gotas rojas, vivas. MAS VIVAS QUE YO.
Tal vez solo probar un sorbo me haga sentir lo que era ESTAR VIVA.
Pensamientos profundos, nuevos.
Y tu mirada es un cuchillo en el alma
MIRAME, MIRAME, MIRAME
Dame tus ojos...
Rasguño aquella pared de recuerdos y disfruto al ver como mis uñas se quiebran y dejan gotas de sangre, que caen, caen, caen, caen, con un color rojo, un rojo vivo.
Me tiento a lamer esas gotas, lamer desesperadamente gotas rojas, vivas. MAS VIVAS QUE YO.
Tal vez solo probar un sorbo me haga sentir lo que era ESTAR VIVA.
Pensamientos profundos, nuevos.
Y tu mirada es un cuchillo en el alma
MIRAME, MIRAME, MIRAME
Dame tus ojos...
1 comentarios:
Mirarnos desde afuera debe ser mucho más duro.
¿Verdad?
Me encantaron tus escritos.
Laucha :)
Publicar un comentario